George Gordon Noel Byron, 6. Baron Byron of Rochdale, (* 22. Januar 1788 in London; † 19. April 1824 in Messolongi, Griechenland), bekannt als Lord Byron, war ein britischer Dichter, Enkel von John Byron, einem Südseeforscher und britischen Admiral. Lord Byron war der Vater von Ada Lovelace. Er ist überdies bekannt als wichtiger Teilnehmer am Freiheitskampf der Griechen.
George Gordon Noel Byron, 6. Baron Byron of Rochdale, (22. Januar 1788 in London - 19. April 1824 in Messolongi, Griechenland), bekannt als Lord Byron, war ein britischer Dichter.
Lord Byron ist ein Vertreter der englischen Spätromantik, dessen Helden mutig, intelligent, leidenschaftlich, aber auch rastlos und einsam sind; Byron selbst engagierte sich im griechischen Freiheitskampf als Philhellene. Er ist einer jener Romantiker, die nicht nur schrieben, sondern auch politisch handelten. Seine Heldenfigur ging als "Byronic hero" in die Literatur ein.
Nietzsche hielt einen Satz von ihm bewundernd fest, der als programmatisch für Byron gelesen werden kann:
Sorrow is knowledge: they who know the most must mourn the deepest o'er the fatal truth, the tree of knowledge is not that of life.
Viele von Byrons Werken wurden vertont; der russische Dichter Mikhail Lermontov wird auch als russicher Byron gesehen.
My soul is dark
I My soul is dark—Oh! quickly string The harp I yet can brook to hear; And let thy gentle fingers fling Its melting murmurs o'er mine ear.— If in this heart a hope be dear, That sound shall charm it forth again— If in these eyes there lurk a tear, 'Twill flow—and cease to burn my brain—
II But bid the strain be wild and deep, Nor let thy notes of joy be first— I tell thee—Minstrel! I must weep, Or else this heavy heart will burst— For it hath been by sorrow nurst, And ached in sleepless silence long— And now 'tis doom'd to know the worst, And break at once—or yield to song.
So We'll Go No More A-Roving
So we'll go no more a-roving So late into the night, Though the heart be still as loving, And the moon be still as bright.
For the sword outwears its sheath, And the soul wears out the breast, And the heart must pause to breathe, And Love itself have rest.
Though the night was made for loving, And the day returns too soon, Yet we'll go no more a-roving By the light of the moon.
